Снег.
В свете фонарей –
Руины, укрытые мелом.
Словно
Нет войны.
И нет следов…
Есть.
Чёрные
На белом.

*** *** ***

Я знал: засада будет.
Сколько ни отговаривай.
И «ангелы», юные и смелые, сломанными куклами повиснут на колючей проволоке. А рядом – две твари.
Всего две.
Победители.
На танк не ходят с винтовкой, на танк ходят с базукой.
Наивные! Честный бой, это когда против амбала с кулаками встаёт пигалица с монтировкой.
Или со снайперкой…
Я знал: засада будет. А значит, знал место.

У меня один шанс.
Один выстрел – они слишком быстры. Исчезнут за доли секунды, и где их искать…
Искать? Нет.
Моя стезя – ожидание.

Холодно.
Снег ложится на крышу, порошит маскхалат, укрытую винтовку.
Холодно.
Время течёт медленней, чем сгущённое молоко.
Холодно.
Только бы не замёрзли пальцы! На курок давить надо нежно, не дыша – как на лепесток. «Лети-лети лепесток, через запад на восток!»… старая сказка. Там на ромашке загадывали желание – и оно исполнялось. Я загадал: попасть.
Холодно…
Вот они!

Как вы прекрасны, твари! Как совершенны! Сложение, пластика – ничего лишнего!
Лишние вы сами.
В этом мире. Здесь и сейчас.
И одного из вас сейчас не станет.
Крест на груди…
Мишень?
Не для меня.
Я целюсь в голову.

ВЫСТРЕЛ

Оставшийся реагирует мгновенно: был – и нет его. Знаю, он ищет любое движение, любой намёк – и тогда… тогда меня не спасёт ничто.
Он ждёт.
Нет, тварь! Это моя стезя – ожидание.

Медленно… медленно… по миллиметру… в укрытие вне поля его зрения.
Где можно встать.
Хотя бы на колени.
Впервые за много часов.
Снять маскхалат, попытаться выпрямиться… И кануть в ночь.
До следующего раза.

Я знаю: будет охота. Но как найти того, о ком не знают даже свои?
Я не тщеславен. Мне хватит зарубки на прикладе.
Пятнадцать, значит?!
Минус один.

*** *** ***

Снег.
В свете фонарей –
Руины, укрытые мелом.
Словно
Нет войны.
И нет следов…
Есть.
Алые
На белом.