Я задыхаюсь. Легкие словно распирает изнутри, и некуда сделать вдох. Лекарства уже не помогают. В последнее время я без них – никуда… Во рту – сгустки крови. Это не туберкулёз – это ранение.

Против меня – двое. У одного из них кавалерийский карабин. А у меня – пистолет «карманного формата». И последняя обойма.

Второму уже не до меня – он перевязывает ногу. Но не уходит. Эту шотландскую физиономию я вижу не в первый раз.

Мне – не встать. Но стрелять можно и лежа. Даже удобнее.

Нас было пятеро. Двое уже остались за спиной – прикрывать. Теперь – моя очередь. Если преследователей – трое на трое, но против меня – двое, значит – кто-то сможет уйти. Последний из нас.

Эй, шотландец, как тебе нравится твоя месть?! На меня, «ограниченно годного», хватило бы и твоего напарника, но тебе так хотелось самому меня добить! Что же ты не стреляешь? Далеко? Так подойди поближе! Не подойдёшь… Не дурак.

А как ты меня искал! И нашёл – на свою голову. Мы не готовили засаду – не дело диверсионной группы воевать с контрразведкой. Но так вышло, что вы вчетвером ловили одного, а нарвались на полный комплект. Эй, шотландец, стоит ли обвинять в этом меня?!

Тогда мне приказали тебя не преследовать – мол, темно, мало ли, на кого нарвёшься… Там было – на кого. Но кто же знал, что – выполняя приказ, я отпускаю погулять собственную смерть?!

Приказы, приказы… Я уже почти примирился с непрошеным начальством, но последнее наше совещание меня добило. Совещание, ха! «Мы тут подумали, и я решил». И нарвались на засаду.

А приказа «уходить» для меня просто не существует – за невыполнимостью. В этом климате чаще всего подхватывают малярию, а я вот – хронический обструктивный бронхит. Марш-броски противопоказаны. Но стрелять я еще умею – даже ночью, даже наглотавшись медикаментов, когда боишься взвести курок – как бы неверные руки не сломали оружие. И всё равно – не мимо. Я и сейчас попал – мой противник с карабином что-то не спешит приблизиться.

Последняя обойма. Была. Сейчас они поймут, что я не стреляю. Правда, остались еще ножи… Не попал – слишком далеко… Наконец-то осмелел шотландец – стреляет с колена. Плохо стреляет – не добьёт.

Есть еще один клинок, фамильный – чёрное лезвие в старых деревянных ножнах. Это – для себя. Вот уж не думал! Да и не верил, если честно…

Пора. Чёрное лезвие из ножен – рывком. В землю – по рукоять!

«Волк, волк, возьми меня с собой. Стану братом твоим, волколаком!»

Какая яркая Луна…